看着石桌上的炭笔画，他伸出手。
手指悬在图上，没敢碰，怕把炭灰蹭掉。
「辰儿。」李世民咽了口唾沫，声音哑了。
「嗯？」
「世家的根基……」李世民擡起头，看着李辰，「被你刨了。」
李辰没接话。躺回摇椅。闭上眼。
「挡我钓鱼了，往边上挪挪。」
……
十五天后。
距离春闱，还有五日。
长安西市。
卢记书局的门开着，伙计坐在柜台后打瞌睡。
一本十两银子的《论语》摆在显眼处。
对面的街道。
一家倒闭的布庄前。
陈平坐在台阶上，怀里抱着一根断了的毛笔。
街上，全是和他一样的寒门书生，三三两两，满脸死灰。
「哒哒哒——」
马蹄声响。
一辆宽大的马车，停在布庄门前。
车把式跳下来，扯下一块红布。布庄门头上，挂着一块崭新的木牌。
「秦王印书坊」。
几个青衣伙计走出来，擡出一张长条桌。
卢记书局的伙计被吵醒了。
揉揉眼，走出门槛。
看着对面，发出一声嗤笑。
「秦王府也卖书？找几个老儒抄了半个月，能抄出十本来不？」
街上的书生们也擡起头，眼神麻木。
长条桌摆好，崔明穿着一身干净的青色长衫，走出来。
他没笑，脸上带着一股肃杀之气。
他走到马车后头，一把掀开厚重的油布。
空气中，飘出一股浓烈、刺鼻、却又让人血液沸腾的墨香味。
马车里，没有绸缎，没有金银，只有书。
一摞一摞，堆得像山一样的书。
发黄的竹纸，整齐的切边，黑得发亮的墨迹。