沈越拎着烧火棍，走到村西头时，刘大正带着人挖最后一段排水沟。几十条光脊梁在日头底下晃，铁锹锄头起落，泥土翻出来，带着一股腥甜的潮气。
「沈小哥！」刘大赤着脚从沟里爬上来，裤腿卷到膝盖，腿上全是泥点子，「沟按您说的，深三尺，宽两尺，坡度往河里走。您瞅瞅，直不？」
沈越蹲在沟沿上，拿烧火棍量了量，又往远处瞄了一眼。沟线确实直，从红薯田一直通到河沟，像有人拿墨斗弹过。
「还行。」他说，「但沟底要铺层碎石，不然下雨一泡，两天就塌。」
「碎石？」刘大挠挠头，「这……咱没石料啊。」
沈越用烧火棍指了指村后头那片乱葬岗：「那儿有。战乱时塌的碑，塌的庙墙，都是石头。搬过来，砸碎了铺底。」
刘大顺着棍子一看，后脖颈有点凉。乱葬岗埋的都是元末乱死的无主尸，夜里去那儿搬石头，得胆大。
「怕？」沈越问。
「不怕！」刘大咬咬牙，「为了一口饱饭，鬼坟也敢刨！」
沈越站起身，拍了拍屁股上的土：「不用刨坟。搬地上的碎砖就行。天黑前铺完，晚上加一顿粥。」
「得嘞！」
刘大转身吼了一嗓子，流民们嗷嗷叫着往乱葬岗跑，比兔子还快。
沈越看着他们的背影，忽然觉得手里的烧火棍有点沉。他低头看了看棍子，又看了看自己这双手。
这双手昨天还能一拳裂石，今天却在操心排水沟铺不铺碎石。
「……我就一普通人。」他嘟囔了一句。
没人听见。
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傍晚，红薯田边升起了炊烟。
不是粥棚的烟，是沈越亲自垒的「焖窑」。他用河沟里的胶泥掺着碎草，垒了个半人高的土包，底下掏个洞，上头留眼。洞里塞干柴，烧红了，再把野红薯——从荒地里翻出来的，拳头大小，歪歪扭扭——埋进热灰里，封死。
孩子们围了一圈，有本村的，有流民带来的，大的不过十岁，小的还拖着鼻涕。没人敢靠近，就蹲在田埂上，眼珠子跟着沈越的手转。
「往后退。」沈越拿烧火棍敲了敲土包，「要炸。」
孩子们齐刷刷往后挪了三尺。
沈越不管他们，盘腿坐在田埂上，看着远处的天。晚霞烧得正红，从地平线一直铺到头顶，把红薯田的嫩芽都镀成了金红色。风一吹，紫红的茎叶轻轻颤，像一片活的海。
他忽然想起穿越前的事。那时候他也是个普通人，上班摸鱼，下班外卖，周末躺床上刷短视频。从没想过有一天，会蹲在洪武元年的田埂上，等一窑红薯熟。
「沈……沈先生。」
一个细弱的声音在身后响起。
沈越回头，是个流民带来的女娃，约莫五六岁，瘦得只剩一双眼睛，头发枯黄，用草绳扎着。她手里捧着个东西，颤巍巍地递过来。
是个野梨。拳头大小，青里带黄，皮上还有虫眼。
「给……给您的。」女娃声音比蚊子还细，「我爹说，您给米，给地，得谢。」
沈越看着她，没接。
女娃以为他嫌弃，手往回缩了缩，脸涨得通红：「不……不甜，但洗干净了……」
沈越伸手，把梨接过来，在衣襟上擦了擦，咔嚓咬了一口。
酸。涩。带点回甘。
「甜。」他说。
女娃的眼睛亮了，像两颗浸在水里的黑石子。